Um par de olhos castanhos com astigmatismo,

cabelo escuro, levemente bagunçado,

camisetas e tênis velhos,

e uma porção de outras pequenas insignificâncias em mim...

Talvez eu já tenha falado de tudo isso antes... Sim, sim; eu já falei.

Repetição atrás de repetição... Meus versos. 

Não; meus dias. Repetição atrás de repetição.

Poesia não serve pra muita coisa. (Repito)

Há poetas incríveis a fazer, e escrever coisas incríveis, 

um ou dois pelo menos,

E mesmo esses, são infelizes...

O que te preenche a folha, geralmente é o mesmo que te esvazia o peito...

Mas não, não, eu me recuso a continuar nessas linhas de raciocínio.

 Ah se a poesia resolvesse tudo... E quem se importa?...

A noite tá linda né?!

Vamos apenas fugir, meu bem,

com uma garrafa de vinho,

pra ouvir um pouco de blues bem longe daqui?