não sei por que diabos me apego tanto a essas coisas a essa hora da noite, mas me apego.

as frases não ditas,
e os versos jogados no lixo,
tantos e tantos versos...

tudo isso não passa de uma concha de retalhos
de meia duzia de experiencias ainda mais miúdas e pálidas do que eu mesma sou...

não sei por que escrever tanto,
se não tenho nada que dizer,

dizer é vil e vago,
cada dia mais vil e vago a meu ver.

e a maior parte só eu mesma entendo,
quando entendo,

quando não...

a lata do lixo é serventia da minha escrita a essa hora da noite.

sirvam- se bem.

tem chovido torrencialmente por aqui,
e por mais que eu ame as gotas de chuva que me molham o  rosto,

as vezes me canso delas também...

me canso de tudo, enfim,

são coisas sobre as quais não queria voltar mais a falar,

por deus,
há tanta pretensão e patifaria nisso tudo que escrevemos,

me enjoa só de pensar,
no que tudo isso vai se torna um dia,

se é que vai se tornar qualquer coisa,
além dessas folhas que cansei de amassar e arremessar lixo a dentro.

é difícil pensar em uma utilidade maior que essa pra tudo isso. 

é difícil pensar em qualquer utilidade pra tudo isso.

é só papel amassado,
rascunho do rascunho de mim...

e me enjoa mais ainda a ideia de passar-me a limpo.

talvez qualquer dia eu tente.

besteira, bem sei que não vou. sou melhor em rascunho.

ainda assim,
é só papel amassado...