dos livros que não existem

todas as noites com o mesmo gosto de domingo,

o relógio do meu computador

travou 

às 11h da manhã...

o tempo corre estranho

dentro de mim.

fora de mim,

não há nada para saber.

os poemas 

e poetas 

não me importam.

a janela que dá para uma parede,

a gata que dorme no telhado...

correm

ora 

dentro

ora 

fora 

de mim.

brinco de começar poemas

sem intenção nenhuma de terminá-los.

não me sinto poeta,

nem psicóloga,

nem gente,

nem Mirtes... 

do que importa

nome,

emprego

ou poesia?

sentir é uma delicadeza sem títulos. 

eu brinco de espiar o tédio em mim,

costurar os versos,

assobiar silêncios,

pintar de vazio...

existir feito rascunho por amassar.

hoje é domingo,

e o relógio travou às 11h da manhã.

eu me sinto um meio dia 

por vir.