Eu queria me concentrar na leitura do Otelo,

nas provas,

na gata que dorme no tapete...

Qualquer coisa que me fosse menos insipida e morna que essa hora. 

Mas nada  me cabe que não seja espera e saudade.

Eu tenho espiado a vida pela fresta da janela, 

e toda a luz que entra,

me enche os olhos e a sala,

me escapa dos dedos
esparrama inteira a alma

entre as bordas

do teto 

ao chão.

Viver tem sido um exercício de empilhar

os silêncios

pelos cantos de mim,

etiquetar os fracassos

e guardar os recibos das neuroses

na gaveta do criado mudo. 

Eu mesma, se pudesse,

me dobraria toda

entre as meias e as camisetas da gaveta,

até as traças corroerem todo tecido de tempo. 

Meu bem, faz meses que não escrevo

nada que não seja tédio 

e porcaria acadêmica. 

Tem qualquer coisa que faz toda essa inutilidade 

parecer bem reluzente, mas só parecer...

Honestamente?

É um saco. E, é só isso. 

A falta que me faz 

o castanho dos teus olhos,

as pausas e o calor na sua voz... Tem muito mais contorno e claridade. 

Tudo que é seu, e ainda me transborda...

E também é um saco. Só podia ser um saco.