Rascunho qualquer de uma não poeta

Escreveria um poema.

Bordaria em cada linha,

Versos da mais fina seda.

E das entrelinhas nasceriam margaridas,

E estrelas brilhariam como um sorriso.

Faria a chuva cantar silenciosa ,

Entre as margens do meu caderno velho.

E depois do cair da última gota,

A minha letra borrada

Clarearia vendo o sol ,que se põe,

Nascer bem no alto da minha folha vazia,

Desenhando,suavemente, um arco-íris

Que se esparramaria em cada estrofe,

Transformando o cinza em ouro,

E;assim; as minhas lágrimas já não precisariam ,mais, manchar  os meus versos.

Eu escreveria,

Uma  poesia,

Que lhe sopraria

Como uma brisa de vento.

Mas , o vento

Que,hoje, me acaricia a face,

Não é suave,

Rouba-me as palavras doces

Da ponta da caneta.

Borra-me os olhos,

E, só me escreve essas linhas escuras,

Que esparramo inutilmente pelo papel,

Manchando com tristeza,

O que podia, muito bem, ser disfarçado com beleza.

Mas hoje,

Eu não acordei, com vontade mentir.

E  apenas confesso;

o que me engasga a garganta

e me sufoca o peito:

Não,eu não sou poeta,

Sou apenas uma criança triste,
que gasta palavras; àtoa;

vil fazedora de tristezas...