Se eu roesse todas as minhas unhas, uma a uma,

ainda assim, não daria fim a minha ansiedade.

É complicado explicar o que me faz roer,

assim, 

todas elas... A ponto de me repetir os versos.

Às vezes passo horas e horas, apenas como se tentasse,

apartar uma briga, 

constante e inútil, dentro mim,

Procurando uma maneira de me ajustar melhor a tudo que sinto,

e algumas vezes, até mesmo, ao que eu não sinto;

Vou como um bêbado, cambaleando, e soltando frases,

que não fazem muito sentindo,

Me sinto inadequada,

e acuada,

como se não me ajustasse bem, nos meu próprios sentimentos,

Ando meio trôpega dentro de mim... 

E eu não sou, exatamente, o que você poderia chamar de sociável, e isso não ajuda muito, eu acho.

Às vezes, eu queria mesmo,

simplesmente,

que eu tropeçasse, de uma vez, para fora daqui.