sou muitas coisas,

ao passo,

que não sou, muitas outras coisas.

o que há de muito raso 

ou profundo 

em mim,

os versos tão íntimos, e tão banais.

me relevam e escondem,

os dedos e a  fronte.

de mim, pouco ou  nada sei.

e tudo sou,

tudo sei

ou julgo adivinhar, quando apenas posso sentir-me, 

rasamente dentro do que se sente  em  mim.

sou eu,  na doçura ou amargura 
da  boca, 
versos  e beijos,

sorvendo os dias, vou caminhando, 

dentro e fora das minhas pegadas,

o que nos mata não é a nicotina,

não é bala, não é o frio, ou a fome,

é o tempo.

e somente o tempo.

o que nos oprime não é o emprego 

gasto 
feito sola e sapato,

ditadura, Estado,

rigidez 

e Rei,

é o tempo,

e somente o tempo.

o que nos fere,

não é angustia do amor passado,

não é a inconstância do amante perdido,

o que nos fere,

é o tempo.

e somente o tempo.

queria rasgar-me os cadernos,

queimar-me as horas,

ao tempo,

que nada disso,

tem mais sua importância,

linhas e linhas,

dias e dias...

o que há de mim,

em tudo que se reflete dentro ou fora do espelho,

nada que me reflita a frente,

e as espinhas que tive,

ou as rugas que ainda terei,

terei?

de certo que sim...

mas nada é tão certo e errado,

quanto um tempo,

que me passa,

passa?

de certo que passo,

ao passo,

que não vou.

fico,

e finco, 

meus pés no que há de vir,

e em mim,

no que fui,

e no que nunca serei,

serei?

coisa alguma,

ou todas as coisas...

não me sinto eu,

me sinto um rio,

que passa,

e passo,

na ideia do que fiz de mim,

existo no que sou,

mas também existo no que deixei de ser...

rio que passa,

passo,

e me afundo

findo,

e começo,

nas águas mortas,

ainda por nascer,

existo e fim,

não, existo em começo, meio
e em mim.

sou muitas coisas,

ao passo,

que não sou, muitas outras coisas.

me enxergo em tudo que não me reflete,

existo e  inexisto em muitas de minhas fotografias 

tiradas no presente,

que há muito, que me é passado.

ah,

o que me é passado,

presente,

vida

futuro

e morte?

é tudo farinha do mesmo saco,

de matéria do mesmo infinito 

morto ou vivo em nós...

o que reside no meu peito?

o que reside no meu pranto?

o que reside no meu espirito?

o que reside...

o que me resiste,

sou eu,

apenas eu.

seja lá o que for  isso,

que conheço como eu...

sou eu,

sem ponto ou fim.

eu,

errada ou certa assim,

viva ou morta,

presente ou ausente em mim,

eu...

misturada  a solidez do asfalto,

a fluidez da rima,

a poesia,

e a vida.

não sou muita coisa,

ao passo,

que sou, muitas outras coisas... em mim.