o cheiro do bolo de milho na cozinha,
o barulho da chuva,
os carros passando por cima da ponte
o toque do telefone,
a bagunça dos livros...

tudo é tempo a me engolir e cuspir.

o trabalho na segunda,
a nota da prova de terça,
as linhas riscadas no caderno,
e os poemas sem terminar,

tudo sou eu,
escarrada  e engolida em mim.

o escuro do quarto,
os ruídos na rua a  tarde,
o domingo e a sexta,

tudo é fim e começo,

me prende e solta
o verso 
a me entalar o peito na garganta. 

o arrepio da pele,
o cabelo molhado,
o salgado da lágrima..
o gosto de  água do chuveiro,
o começo e o fim do beijo...

tudo há de ser poesia. e ainda bem, bem maior que  isso.