em porcelana

tinha os olhos de esquecer.
as mãos em dois silêncios magros,
e o peito 
em um permanente assobio. 

o tempo frio,
as xícaras,
a louça toda por lavar
o fim das férias
e o começo de qualquer outro fim...

a água molhando minhas mãos enquanto ensaio ensaboar
pouco a pouco 
os pratos,

o relógio na parede
calendário,
o chiado  da televisão a abafar-me 
o assobio seco do peito...

o tédio por ensaboar e secar-me.

amor e poema,
a me encharcar e afogar,

(e esquecer)

ou qualquer outra coisa 
entre lavar os pratos 
e morrer...

porque é sempre só qualquer outra coisa 
entre lavar os pratos e morrer.