Todo o resto é finito.

Suponho apenas, que a vida funcione através de ciclos,

algumas vezes lentos, outras vezes apenas muito breves,

Cumprindo uma sequência qualquer, não muito coerente ou satisfatória...

E talvez, seja realmente muito inútil esperar que se encontre um sentindo maior dentro disso tudo.

Os mais astutos certamente dirão, que isso é apenas muito óbvio...

E na verdade eu não quero explicar-te nada sobre o tempo, vida, medo

ou sobre o teu  medo da vida e do tempo,

Não sei o que seja o tempo.

Apenas conto as horas dentro e fora  mim...

Todo o resto é vago e confuso demais para que eu tente explicar.

Sei apenas que tudo; vida, medo, e até mesmo, o tempo se esvaem,

pouco à pouco, em um ritmo  quase tão quente e incerto,

quanto o do teu próprio peito,

E o que há de mais belo, a se dizer, sobre o tempo,

é apenas isso, que ele passa.

... E talvez, ele, sequer exista.

Quanto ao resto... Bom; é finito.