Náuseas

Fragmento-me em pequenas sequências

de qualquer evento sem enredo.

Cruzo as linhas do meu inconsciente:

Percorro as horas em mim,

Busco caminhos. Não direções.

O que sentia, ainda sinto,

dentro de um novo sentido,

que fica ao norte, ou, ao sul,

de uma longitude sem latitudes.

                    

                   [A lógica disso é mera abstração...

A minha coerência é cada vez mais escassa,

O tédio não.

                  

                 ...Isso não requer outra explicação.]

Poderia, mesmo, divagar horas a fio,

sobre os dias que me passam devagar.

Mas isso é sempre, tão, vago.

Esses jogos de palavras me enjoam...

...No fim das linhas,

falta-me, ainda, um ponto ou uma vírgula,

Talvez, outra e outra, interrogação...

Um verso sem rimas.

Minha letra é ilegível,

os dias também...

Teço solidões no escuro,

assobiando silêncios.

Desenho ilógico da minha falta de lirismo:

Meu verbo poético sem qualquer poesia.

Mas de resto...

Só me resta, mesmo,

o resto.

Talvez um toque, de pedantismo e arrogância...

...Uma folha amassada aqui, outra ali,

Dentro ou fora,

da minha razão.

Falta-me um senso qualquer,

Não sei qual é o nome disso... E pouco me interessa.

...Estou apenas enjoada.

Escrever é vazio e tedioso... Não escrever também.

A náusea é; simplesmente;

inevitável...