eu sempre escolho as palavras erradas,

não que exitam palavras certas afinal de contas,

se quer existem escolhas certas...

existem apenas escolhas, e até isso é questionável.

eu sou cheia de medos,

cheia de vícios,

pequenos e grandes defeitos.

sou cheia de mim,

até a tampa.

e o que sobra, me escorre e vira isso...

seja lá o que isso for. só sei que poesia não é...

é mais pobre e mais ralo, e nada prático,

e muito menos poético,

me faltam letras e me sobram frases prontas.

e que frase não está pronta?

que palavra ainda não está pronta dentro de mim?

todas elas,

e nenhuma delas...

tudo o que eu sinto 

tudo o que eu não sinto... é o mesmo.

tudo o que eu quero,

tudo o que eu não quero ... é o mesmo

é confuso e estranho demais para definir.

oras, e quem precisa de qualquer definição?

eu não!

mas às vezes... eu queria.... ser menos indefinível e mais... fácil? nem tanto.

no fundo eu sei.

só queria que estivesse aqui, ponto.